Расстилается грязною скатертью
Полупьяная нищая Русь…
И ругают, и хвалят по матери,
Почему — уж судить не берусь…
То ли души вконец раскулачены,
То ль туман застилает глаза:
Для чего-то же мы предназначены,
За кого-то молясь образам…
Молясь образам…
Не живётся нам в мире берёзовом —
Нам милее в родном кабаке
Пропивать то, что любим тверёзыми,
Зажимая печаль в кулаке
А потом, со слезами и стонами —
Горевать, ударяя о стол:
«Потеряли Россию, мы продали —
Выпей с нами, уж коли пришёл!..»
Уж коли пришёл!
Сам не дожил, в разгулье оплакивал
Полустёртую синюю Русь!
Кто-то мне наливал и поддакивал,
Разбавляя стаканами грусть!..
И с тревогой, в похмельном сознании,
За всё то, что наделал вчера,
Я кричу тебе это признание,
Выжав сердце на кончик пера!
На кончик пера…