Мои зачаточные крылышки,
Мои чахоточные пёрышки,
Ваш мир скорее всего вымышлен,
И вы в нём жалкие, замёрзшие...
А в жизни подлинной, немедленной
Вы прячетесь под плащ обыденный,
Где столько счастья не изведано,
А боли - видимо-невидимо.
Где ваше робкое дрожание
Никем снаружи не замечено,
А ваш излом неподражаемый
В душе упрятан неизлеченной.
Как было бы подняться сладко мне
Над равнодушием линчующим...
Вновь беспокойство за лопатками:
А вдруг я всё же полечу ещё ?..