Дмитрий Воронков
Осень. Жизнь отдаляется. Впрочем,
просто едем мы, глядя назад,
и проносится мимо, как прочерк,
нежилой ботанический сад.
Кто-то просит троллейбус не мешкать,
мол, куда-то зачем-то спешит,
вровень дядя бежит, как в насмешку,
явный вечный классический жид,
от инфаркта. И я бы, поверь я,
что конец не застигнет во сне,
побежал бы, но видится мне,
что, осенний закончив сонет,
неизбывная надпись над дверью
извещает, что выхода нет.
