Дмитрий Воронков
Домой, домой под желтый лист,
превозмогая боль в затылке...
Болят, завернутые вниз,
уже не крылья, а закрылки,
размяк, потрескался, размок
недавно плотный слой хитина,
но, все же, слава Богу, смог,
но, все же, слава Богу, смог,
порвать и эту паутину.
Домой, домой, под желтый лист,
скорей, скорей, под снежный купол,
он будет холоден и чист,
пока ты нору не нащупал.
Расправив крылышки во сне
к распутью, к грязи и к весне.
Домой, домой под желтый лист...
