Всё туже смыкается круг,
Всё меньше простора для света,
Дождливое кончилось лето,
Как чей-то никчемный недуг.
Прости, но я снова скучаю.
Бросаю надежды в костер.
И в лужицах стылых озер
Свой облик едва различаю.
А в небе случайная просинь
Играет лучом на лице,
Но тучи в тяжелом свинце
Пророчат дождливую осень.
