Александр Воронин
Оркестрик в парке. Мендельсон,
Чайковский, Штраус, Лист...
На лавке, отыграв сезон,
грустит седой артист.
А рядом стонут в унисон
Аптекарь и Альтист,
и робко пробует клаксон
бордовый Интурист.
И грусть не в грусть, и сон не в сон,
и стон отнюдь не свист.
С берез неслышен, невесом
слетает желтый лист.
