Как лист пикирует на душу сентября,
Так капитан кричит: Да что ж вы, суки, бля!..
А я размеренно и чётко говорю:
Я, капитан, спешу к другому январю...
Там снег ночным прелюдом Моцарта скрипит,
Там скрипка девушкой обманутой хрипит,
Там в полночь бьет в бокал шампанского струя... -
Корнет Коровин, ты не понял ничего!..
Я встану в строй, возьму к плечу и — от плеча.
О Бог ты мой, как эта ноша горяча!
Команда цельсь!... и тут закурит капитан.
Я просыпаюсь пятый год от этих ран...
Кругом зима. Зимою музыке вольней.
Мой дом и двор, мой мозг и день пропитан ей.
А в тех снегах с похмелья стонет капитан —
Он подполковник, он назначен в Магадан...