Алексей Макрецкий
Вода ушла, источник опустел.
Устала зеленеть и трепетать листва.
Так умолкает совлеченье тел
И сердце выжигает боль предательства.
А в муках жажды умирает стриж,
Поверивший в ручья неиссякаемость...
Она – ему: Ты все остришь!..
А он острит – сквозь боль и неприкаянность.
А он поет, но сорванную трель
Сметает какофония площадная.
Зима прошла. И вот уже апрель,
А там и лето – лютое, нещадное.
Ах, милый стриж, подняться б на крыло:
Один глоток – и мир в лазурь окрасится...
Но нет воды – тебе не повезло,
Но я-то! Я!.. Хотя... какая разница...
31 марта 1993
Иерусалим