Антон Егоров
Я тоже не простой. И я ее достоин,
Хотя она совсем не Л’Ореаль Париж
Но фабрика любви не ведает простоя
Счастливым быть, увы, сейчас не запретишь
А в жизни половой совсем как в баскетболе
Попасть мячом в кольцо чем дальше – тем трудней.
И я совсем один. Один – не воин в поле.
(Особенно в полях, что по дороге к ней!)
А пол – всего лишь часть, точнее – половина.
Как много половин в полях передо мной!
И я люблю их всех (вот в этом и причина!)
Мечтая об одной.
Ее прекрасный лик, он всех объединяет
Он символ всей Руси и в каждой растворен.
И, изменяя ей, я ей не изменяю,
Насколько б ни был я
Удо-
воле-
творен.
Кто в лес, кто по дрова, но все туда, к природе,
Хотя давно другие символы в ходу!
И длинно говорить сейчас уже не в моде
Тут дорого молчать. Хотя бы раз в году.
Молчанье – это вещь! Молчанье – то, что надо
Пусть слышен каждый вздох (а может быть и всхлип)
И дальний звук шагов, той, что как будто рядом
Все то, что, говоря, мы слышать не могли.
Но, возвращаясь к той, которую достоин.
Ее все так же нет. Надеюсь, что пока.
Нивея и визаж и всякое такое
Не прилипают к ней, как к небу облака.
Небесной красоты ничто не испоганит
Какой он там не будь последний Куензим.
Петляю по следам, оставленным ногами
Ее в души моей питательной грязи.
Сдаваясь без борьбы рефлексу подражанья
Все больше голубым становится наш шар.
Шеренгой в свете фар построились желанья,
Кому теперь он нужен, мой любовный жар?
Я старомоден так, что даже неприлично.
Осталось сдать меня в какой-нибудь музей.
А там – аукцион! И купит меня, лично,
Какой-то Элтон Джон в подарок для друзей.
Она придет одна. А может быть и с кем-то
И будет пить коктейль (и так и не допьет!)
А он достанет Кент, и будет дымом Кента
Окуривать ее.
Новейший из музеев – Сил Разоруженных.
Музей моей души. По стенам облака...
А там - аукцион. Увидят Элтон Джона
И он им даст автограф. А может и плакат!
Душа моя скакнет мартышкою наружу
Как пленница на свет, из клетки из грудной
И на плече у той, которой я не нужен
Отправится домой.
А тело без души – как храм, забытый богом
Исписанные стены, сбитые кресты
И заросли травы у самого порога.
Потертая икона. На иконе – ты.
Как я тебя узнал рассказывать не стоит.
Я ставил все на кон. И сразу проиграл.
Я убеждал себя, что я тебя достоин
И сам себе не верил, потому что врал.
Ахиллова пята, или ребро Адама,
Где прячется болезнь, которую ношу?
Судьба моя - весьма запущенная дама
И курит анашу.
Откуда этот бред иначе появился?
Ведь я хотел любви, свободы и добра...
Одежда у добра давно уже в крови вся
И клешни у любви – как зубы у бобра.
