Полина Ефименко
Мир вокруг вымер.
Был, да весь вышел.
Поднимись выше
Черных рук дыма,
Всех химер пыли,
Всех руин храма.
Уходить – рано.
Мы пока были
Лишь чужой болью,
Лишь чужой снедью
На размен – медью,
На расход – солью.
Нет в ногах правды,
Нет в руках стали.
Чем же мы стали
И чему рады?
Поднимись выше.
Оглянись шире.
Слышишь пульс мира?
Он еще дышит.
