Булат Окуджава
Клубничины сорваны с грядки.
Они треугольны и сладки.
Белеют внутри семена -
Придут еще их времена.
Но, прежде чем кануть в забвенье,
Свершают они омовенье
Под каплями чистой росы
В рассветные эти часы.
Душисты бока их тугие,
Мундиры на них дорогие,
Расшиты они в пух и прах
С узорами на обшлагах.
Их жаркая почва рождает,
Их музыка сопровождает,
Вливает в них пламя свое...
Да жаль: мы не слышим ее.
