Ольга Корницкая
Не пишется, но это - полбеды.
Беда, когда строка тебя не радует.
И радуга, переломившись, падает –
Сгорев, не долетает до воды.
Дождь в праздник, но беды и в этом – треть.
Мне страшно, если глупостью невольною
Тебе могу до дрожи сделать больно я
И рук уже дыханьем не согреть.
Беда, что не ведем мы дневники,
Что для других на сто замков закрытые,
Что иногда до отвращенья сытые,
И тратимся всю жизнь – на пустяки.
Что мы с пеленок учимся стенать,
Живем до одурения инертные.
Живем такие вечные и смертные...
Мне радостно и больно это знать.
