Сергей Погорелый
Пустеет зал, спускается усталость,
Плешивая, как занавеса плюш.
То волшебство, что всех околдовало,
Ушло домой, закрыло дверь на ключ.
Оставило обыденность и прозу
Окрашенными в теплые тона.
Ушло спокойно, гордо, грациозно
Сквозь эту жизнь, которая одна.
Чудесная сокровищница сказок,
Расшитая блестящей мишурой...
Реальными становятся здесь сразу
Фанерный меч и клюквенная кровь.
Фортуна нам преподнесет едва ли
Удачу - шубу с барского плеча,
Но, дай нам Бог, погибнуть в этом зале
От этого фанерного меча.
