Петр Копытов
Разбирает страх: куда взор ни кинь,
с древних пор и на веки вечные
распроклятые треугольники
человечью жизнь изувечили.
Любит он ее, да с другим она,
но возможны, так сказать, варианты.
До чего дошли, славим в гимнах,
пишем толстые фолианты!
От кого пошло это бедствие,
утаила в анналах история.
Вот и путаемся по наследству мы
в треугольных штанах пифагорьих.
То ли боги были распутными,
развлекались с залетными музами,
то ли греки просто напутали
в их гипотезах с гипотенузами.
Понарошку кто иль случайно
три угла на песке начертал нам,
и с тех пор по ним изучаем мы
геометрию элементарную.
Ходим, в кровь углами истыканы,
обдираем локти с коленями,
не желающие привыкнуть,
умножаем число Карениных.
Блудим в трех соснах, бьемся лбом в стволы,
хоть и мало углов, все же больно нам.
За какие ж грехи мы сосланы
в заколдованный мир треугольный?
В мире тишь да гладь, отдыхают все.
Муж с женою спит преспокойненько,
но с небес Христос ухмыляется,
борода торчит треугольником.