Не рождайтесь, мальчишки, поэтами — текст песни (Петр Климов)

Петр Климов



Под зажженными зноем рассветами,

При закатах, где стонут снега,

Не рождайтесь, мальчишки, поэтами -

Слишком глупая это судьба.



Что за радость - гордиться ссутуленно,

Ставя подпись под болью чужой,

И грустить лишь о том, что придумано

Неумеющей плакать душой?



Орденами в боях изрешечены

Офицеры в гвардейских полках,

Развеселые смуглые женщины

Ждут матросов в далеких портах.



А кого-то словами неспетыми

Лишь неслышная дразнит труба.

Не растите ж, мальчишки, поэтами -

Слишком скучная это судьба.



Офицеров зароют безрукими,

Пьяный врач заразится чумой,

И матросы, забытые шлюпками,

Никогда не вернутся домой,



Но уж лучше пропасть неприкаянно

От земных неурядиц и бед,

Чем погибнуть, сражаясь отчаянно

С тем, чему даже имени нет.



ноябрь 1997