Григорий Данской
Мне видится часто такая картина:
университет, ботанический сад,
на улице Генкеля — Оля, Марина...
И я, будто целую вечность назад,
с пакетиком, в джинсах, походка курсивом,
похож на Светлова, мне столько же лет,
такой молодой, беспардонно красивый,
и девушки мне улыбаются вслед.
Одних я не знаю, других я не помню —
не наши. (И это большой их просчет.)
А наши уходят... Земля подо мною
вращается медленно, еле ползет,
совсем останавливается... Напрасно
смотрю на часы — они тоже стоят.
А девушки наши, как песня, прекрасны,
уже не идут, а по небу летят.
Прощайте!.. Прощаем!.. Их белого стана
нестройная роспись уносится ввысь,
как будто в одну из картин Левитана
Шагала вплели невесомую кисть.