Олег Кабалик
Старый больной музыкант примостился на крохотном стуле,
Клавиши тронул, и дождь прекратил свою пляску.
Вышла луна и окрасила всё непонятным,
И огоньками галактик, разбросанных неаккуратно,
Мир разбегался, чтоб снова сбежаться когда-то,
Преображались светила, и было
Одно непонятно:
Как это всё уместилось в четырнадцать тактов.
