Борис Бурда
На помосте нашем склизком
Лишь солисты - молодцы.
Ах вы, душки!
Ах вы, киски!
Эталоны... Образцы...
Как блистают! Как сверкают!
Как прожектор - в сто свечей...
И мелькают,
И мелькают
Сто статистов - без речей.
Что-то есть, чего-то нету,
Жизнь уходит в суете,
В чем-то - полу,
В чем-то - недо,
Вроде те же, да не те.
Просвистели, словно пули,
Прожурчали, как вода,
Промелькнули,
Промелькнули
И исчезли - в никуда!
Видно, весу не хватает,
Раз какой-то ветер злой
Их качает,
Их болтает
Между небом и землей,
Между раем и проклятьем,
Перед Богом и людьми...
Не мелькайте,
Не мелькайте,
Не мелькайте, черт возьми!
Воздвигая постепенно
Для солистов пьедестал,
Были фоном,
Были пеной,
Были словом на устах.
Кто-то бросил, кто-то канул,
Кто удрал в свои дела...
Их мельканье,
Их мельканье,
Только вспыхнул - и дотла!
Хоть жалейте, хоть храните
Не дошедших до вершин,
Хоть не рвите
Эти нити
Между малым и большим,
Их корпенье тараканье,
Боль, когда невмоготу,
Их мельканье,
Спотыканье,
Заиканье,
Немоту...