Привыкну я за много лет
К тому, что каждый день
Шагает где-то по земле
Один корреспондент.
Что ветры льнут к его плечам,
А он не знает с кем.
Что все газеты величают:
Наш кореспондент.
Шальных рассветов синева
Глазам его замен.
И все же, он совсем не ваш,
Он мой корреспондент.
Так дни идут, часы бегут,
И тянутся года.
И жить теперь уж не смогу
Я без того, чтоб ждать.
Вернется снова лишь едва,
И вновь дороги плен.
Он, видно, все же больше ваш,
Чем мой корреспондент.
