Владимир Береснев
Подпирают небо избы криво-косо.
Местные атланты все спились.
Вон торчат их ноги из-за леса босые.
То же ведь разумная вроде жизнь.
Завывает волк.
Жмурят окна желтые дома.
Деревянный Бог
Где-то недоделанный лежит.
Здесь таких красот
Можно насмотреться задарма -
Крышу унесет.
И тогда навеки здравствуй
Осень...
Беспросветная...
Безответная...
Где нам
Жить под шпилями?
Простофили мы,
Жертвы осени.
Под осенним небом жить одно расстройство:
То плитою вниз, то вверх - пропастью.
А мы стоим и терпим, скованные свойством,
Именуемым у нас совестью.
Да таких цепей
Не сковать Гефесту с бодуна:
Призрачно тверды,
Не блеснут, тряхни - не зазвенят.
Как сухой репей,
К волосам пристанет седина.
Вот и все плоды,
Что способна дать в награду
Осень
Беспросветная...
Безответная...
Нам ли
Быть в обиде ли?
Что мы видели
Кроме осени?
Мы за осень платим по таким тарифам,
Что сгорают счетчики наверху.
Мы не строим планы, мы слагаем мифы -
Про героев с гуслями чепуху.
Гул осенних струн
Не сложить в торжественный аккорд
Но какой гротеск –
Кровь на синих пальцах гусляра
Стынет как чугун
Как слюна на брылях волчьих морд.
Раздается треск
Так трещит по швам любая
Осень.
Беспросветная...
Безответная...