Владимир Шемшученко
Эта зима будет прошлой зиме не чета,
Слишком уж прочно метель подпирает сугробы.
Тащится пёс, и сосульки свисают с хвоста,
Смотрят с укором глаза человеческой пробы.
Пёс отскочил от протянутой мною руки -
Били, конечно, когда доверялся прохожим.
Воет метель, беспощадно диктует стихи,
И наплевать ей, что псы и поэты похожи.
