Владимир Моров
Проще чувствовать стихами.
В них пульсируют едва
И моей любви дыханье,
И твоей – одни слова.
Ждем, чтоб всё перемешалось.
Но надвинутся допрежь
И своей души усталость,
И родной души мятеж.
Наступленье обернется
Цепью пирровых побед.
Сил черпнуть бы из колодца,
Да ведра в колодце нет.
Нет возможности исправить,
Есть – простить, переболев,
И к своей удаче зависть,
И чужого счастья блеф.
