Владимир Туриянский
В архангельских лесах осенняя пора,
Желтеет лист берёз, краснеет гроздь рябины.
И в солнечных лучах - волшебная игра,
Как будто строчкой слёз прошитой паутина.
Ещё нет пенья вьюг, но вот над головой,
Не ведая границ и тяжести закона,
Уже пошёл на юг изломанный конвой
Неподконтрольных птиц под серым небосклоном
Они покинут край бревенчатых церквей,
Где чёрные кресты прострелены дождями...
Последнее прощай над сединой полей -
До будущей весны, до новой встречи с нами.
И мы за ними вслед. Пора, мой друг, пора.
Как говорил поэт, покоя сердце просит
И горький дым вдохнуть последнего костра,
И слушать, как поёт по перелескам осень.