Владимир Высоцкий
(Посвящается Льву Яшину)
Да, сегодня я в ударе, не иначе,
Надрываются в восторге москвичи,
А я спокойно прерываю передачи
И вытаскиваю мертвые мячи.
Вот судья противнику пенальти назначает,
Репортеры тучею кишат у тех ворот.
Лишь один упрямо за моей спиной скучает -
Он сегодня славно отдохнет!
Извиняюсь,
вот мне бьют головой...
Я касаюсь,
попадают угловой.
Бьет десятый, дело в том,
Что своим Сухим листом
Размочить он может счет нулевой.
Мяч в моих руках - с ума трибуны сходят,
Хоть десятый его ловко завернул.
У меня давно такие не проходят,
Только сзади кто-то тихо вдруг вздохнул.
Обернулся, слышу голос из-за фотокамер:
Извини, но ты мне, парень, снимок запорол.
Что тебе - ну лишний раз поторгать мяч руками,
Ну а я бы снял красивый гол.
Я хотел его послать -
не пришлось:
Еле-еле мяч достать
удалось.
Но едва успел привстать,
Слышу снова: Вот опять!
Все ловить тебе, хватать,
Не дал снять.
Я, товарищ дорогой, все понимаю,
Но культурно вас прошу: Подите прочь!
Да, вам лучше, если хуже я играю,
Но поверьте - я не в силах вам помочь.
Вот летит девятый номер с пушечным ударом,
Репортер бормочет: Слушай, дай ему забить.
Я бы всю семью твою всю жизнь снимал задаром...
Чуть не плачет парень. Как мне быть?
Это все-таки футбол, -
говорю, -
Нож по сердцу - каждый гол -
вратарю, -
Да я ж тебе, как вратарю,
Лучший снимок подарю,
Пропусти, а я отблагодарю.
Гнусь, как ветка, от напора репортера,
Неуверенно иду на перехват...
Попрошу-ка я тихонечко партнеров,
Чтоб они ему разбили аппарат.
Вот опять он ноет: Это ж, друг, бесчеловечно.
Ты, конечно, можешь взять, но только, извини, -
Это лишь момент, а фотография навечно.
А ну не шевелись, потяни!
Пятый номер в двадцать два
знаменит.
Не бежит он, а едва
семенит,
В правый угол мяч, звеня,
Значит, в левый от меня,
Залетает и нахально лежит.
В этом тайме мы играли против ветра.
Так что я не мог поделать ничего.
Снимок дома у меня два на три метра
Как свидетельство позора моего.
Проклинаю миг, когда фотографу потрафил,
Ведь теперь я думаю, когда беру мячи:
Сколько ж мною испорчено прекрасных фотографий...
Стыд меня терзает, хочь кричи.
Искуситель-змей, палачь,
как мне жить?
Так и тянет каждый мячь
пропустить
Я весь матч борюсь с собой,
Видно, жребий мой такой...
Так, спокойно, подают угловой...
