Владимир Туриянский
Мороз на стеклах не рисует,
А дело к Покрову.
И серый дождик полосует
Озябшую траву.
Нет времени и нет пространства,
Болят виски...
В такую пору даже пьянство
Не вылечит тоски.
И здесь никто не пожалеет,
Не скажет: Брось!
Лишь за окошком цепенеет
Рябины гроздь.
