Александр Дорофеев
Гербарий разноцветных снов,
Их постоянство.
Убежище для простаков,
Или лекарство.
Ах, эти сны, в них ничего
Не происходит.
А это детство лишь всего
От нас уходит.
Потери, видно, неспроста
Нас так тревожат.
Мы им верны еще, пока
Они нас гложат.
И снова в ночь, как будто в ад,
Горит жаровня,
Листы осенние дрожат
В твоих ладонях.
Так и живем то здесь, то там
Везде убого.
И только память по ночам
Нас судит строго.
