Евгений Муравьев
Сорное окрест поле...
Что ни сей – полынь душит.
Сорок сороков воли
Душу под крестом сушит.
Горькие палил стебли,
Только и дышал дымом,
Головой цеплял небо
Да на синь смотрел в дыры...
Ничего и там нету.
Пустота за край жмется...
И полно вокруг света,
Да вот не видать солнца.
