Михаил Кочетков
Скука в деревне. Стучат топорами,
И рыбаки возвращаются с дамбы.
Все развлеченья – следить вечерами
За фитилем керосиновой лампы.
Петь дифирамбы глухому соседу
И наводить к его дочери шпалы.
Или, все бросив, закутаться пледом
И с головой окунуться в журналы.
Только не трогают сердце страницы,
Глупый роман до конца не дочитан.
Ах, героиня кончает в больнице!
Как это глупо и нарочито.
Только не греют ни лампа, ни шашни
С глупой девицей не первого сорта.
Скука в деревне. И тянутся пашни
От подоконника до горизонта.
Скука с утра и до ночи по кругу.
Не прерывается скучная стройность.
Третьего дня хоронили старуху:
Гроб, да с десяток ровесниц покойной.
И хоронили без долгих напутствий.
Тихо жила, пусть земля будет пухом.
Может, немного прибавилось грусти?
Впрочем, кто я ей? И что мне старуха?
Скука в деревне. И в ставни под вечер
Не постучится ни гость, ни прохожий.
Видимо, скукою дом мой отмечен.
Видно, и я карантином обложен.
Заполночь взвоют цепные протяжно.
И товарняк вдалеке им подтянет.
Но неустанно стоит моя стража –
Скука по сердцу царапнет когтями...
Ночью туман опускается с дамбы.
И силуэты домов и растений
Тонут. На свет керосиновой лампы
Вновь выплывают горбатые тени.
Все та же сила ведет мою руку,
Все те же строки и все те же мысли.
Я сам себе сочинил эту скуку.
Просто живу и скучаю по жизни...