Не играй с моей рукою –
видишь, пальцы холодней?
Не забавься, друг, покоем
птичьей нежности моей.
В мягкой грусти серых перьев
трепетной души моей
милый друг, не будь уверен, -
я сама не верю ей.
И тебе никто не скажет,
если сам ты не поймешь,
где под костяным корсажем
я храню цыганский нож,
Дерзкий нрав твой
мне не страшен,
и ношу я поделом
день проклятый, день вчерашний
пулей под своим крылом.
Бубны мне не зря звучали,
яростно смыкался круг, -
Мне, убитого нечаянно,
будет жаль тебя,
мой друг...
***
