Игорь Бяльский
Переходящее в полдень утро.
Мятущаяся к горам долина.
Незамирающий ропот ветра.
Холмы бескрайнего полигона.
Взвод, привлечённый военкоматом
для прохождения комучёбы.
И тренировочная ракета.
Апрельский жаворонок влюблённый.
Поёт. Вне отзывов и паролей.
Поверх аббревиатур, уставов,
не ведая электровех, буссолей,
топопривязчиков и приставок.
Поёт. Не в пику орлам парящим,
нашедшим, ищущим ли покоя.
И не в обиду прочим свистящим,
чирикающим и всё такое.
Поёт. Крыла его слиты с горлом.
И всё едино - любовь и голос.
Поёт. И нет в словаре глагола,
чтобы назвать это по-другому.
Поёт. В молчанье не обращённый
ни Красной книгой, ни Книгой жалоб.
Над полигоном. Над просвещённой
и всеобъемлющею державой.
Над миром. Временем не смущённый
и местом, вроде бы неуместным.
Поёт. Исконный. Живой. Влюблённый.
Апрельский. Вечный. Земной. Небесный.
1984