Восьмой сентябрь — текст песни (Николай Штромило)

Николай Штромило



Москва. Морока. Воздух пахнет мясом.

Светило меж двенадцатью и часом

остановило мутное бельмо.

Москва не мстит - Москве - не до влюбленных,

ревут ряды авто, и на балконах

застиранное мается белье,

в толпе малец втолковывает греку,

больной еврей торопится в аптеку,

простукав тротуарную плиту;

плывут ручьи зловонные по Бронной,

по ним - старик с коробкой патефонной;

перехватив окурок на лету,

стыдливый нищий цвиркает сквозь зубы,

оркестрик жмет, фотограф ждет - кому бы

всучить лицо, чумою тянет от

торговцев уличных, любимец карнавала,

остря усы Буденного...Эй, малый,

подай-ка счет.



Москва, не смей! Мы выстэпим стаккато

к Никитским, под уклон и до Арбата,

прочтем с лица Пречистенки кусок.

Темнеет, мать - прозрачно и прохладно.

Кусай, Москва! Не до смерти - и ладно.

Подтягивая съехавший носок,

нам скажет приметленная матрена,

почем звезда, сорвавшаяся с клена,

и пара па грассирующих крыш.

Дуришь, Париж? дождем долдонишь, Лондон?!

А нам всего лишь тур по крышам продан,

печать на лоб да забубенный шиш.



Но - сбудется, простится, улыбнется.

Еврей поправится, фотограф провернется.

Звони, Иван, разбей меня - не жаль!

Она войдет, и эхом ей - парадный,

откинет плащ, ладонь в ладонь: - Пора бы

и - за рояль.