Кирилл Ривель
Нет, просто взять, и написать о чем-то
Возвышенном, ну, там, о мотыльке,
О розе, скажем, или о тюльпане...
О жизни благородного виконта...
Et cetera ... но замки на песке –
Не водка в стакане или стакане
(кто как привык), хоть корень их един...
И потому, ты пишешь о России,
Нет, не о Нашем доме. О своем.
Чтоб не призвать чуму на оба дома
Мечтаешь об учителе, мессии,
С которым можно посидеть вдвоем,
Поговорить о неразумных хомо,
Произносящих через слово блин...
О хамплиерах с бритыми мозгами,
О власти, вне закона и суда,
О либерал и прочих демагогах,
О мафии и коммунистах в Храме...
Что путь, похоже, снова, не туда,
Что нам не жить за пазухой у Бога,
А на земле хоть как-то доскрипеть...
Но нет мессии, есть тетрадка в клетку
И некто, побуждающий писать
Не о герани или, там, сирени,
Иль соловье, рыдающем в жилетку –
О нитях, заставляющих плясать
Под дудочку чужую на арене,
Когда уже не помогает плеть.
Стихи, молитвы, гимны и сомненья,
Все, что однажды Бог соткал из слов –
Алмаз, увы, сокрытый в грязной куче,
Который тщетно ищут поколенья
Философов, поэтов и лжецов –
Им имя – легион, и вождь их – случай...
По мне – владенье словом – дар богов,
Жаль, не простой, от сердца, но данайский:
Творец дороже платит во сто крат,
Хотя б заказчик был щедрее Креза...
И ключ неиссякаемый Кастальский,
Подпитывают кровью мастера,
Что на железном языке прогресса
Зовется написанием стихов.
Все это, antre nous, лишь для профанов,
Но мы-то с вами знаем, что процесс
Стихосложенья – поиск жизни вечной.
Слова – то погружаются в нирвану,
То, вдруг, взлетают выше всех небес:
Седьмых, девятых, ...надцатых, где Млечный
Межзвездный путь, Бог весть куда ведет...
Есть и другой, лукавый путь гордыни –
Надеяться на разум, не на дух,
Грызя перо, придумывать сюжеты,
Иль гласом вопияющим в пустыне,
Подвластным только божьему суду,
Вообразить себя... и право вето,
Присвоив нагло, камни в огород,
Иль огороды всех, кто не согласен,
Умножив тем толпу врагов – швырять!
Ах, мысли вслух... воистину, бумага
Все стерпит... но язык, язык опасен,
Особенно, умеющий писать!
Что ж, вырвать иль отрезать бедолагу?
А там, глядишь, и руку вместе с ним...
Но, может, псом назваться, и, беспечно,
Днем погулять с горящим фонарем?
Побьет, пожалуй, плебс непросвещенный,
Нет, демос, я хотел сказать, конечно!
Мы все от демократии умрем...
И я умру, собратьями прощенный.
Не эвпатриды мы. На том стоим!
...Непросто взять, и написать о чем-то...
Взыскующий читатель – не суди!
Какое время – таковы поэты...
А что болит – душа или печенка
У кандидатов в вечные вожди –
Диагноз ставят вещие газеты:
Чай, не баран, поймет электорат,
От века проживающий в Эребе,
Привыкший для начальства из огня
Таскать каштаны голыми руками, -
Что не Газпром, не президент, не Лебедь -
Есть птицы счастья завтрашнего дня, -
Что бытия краеугольный камень –
Бессмертная душа – не циферблат!
Эк, удивил! Все нынче Бога ищут!
Кто без креста – жидомасон иль тать!
Что вор, что бомж, что экспартайгеноссе
Духовные лелеют пепелища
Сакраментальным: - Бога! Душу! Мать!
Ты будь попроще, парень, будь попроще,
Вокруг, смотри – сплошной двадцатый век!
А мы... где мы? Нас нет на карте мира!
С крестом, серпом и молотом в руке,
Шестой планеты филиал вселенский,
Где делят кумачовую порфиру,
Где бронепоезд сгинул в тупике,
Где все больны – врачи и пациенты...
Но... человек, но как же человек?
А человек... Мыслитель (по Родену):
Двуногое без перьев существо,
Согласно дефиниции Платона,
Ощипанный петух (по Диогену),
По Господу – подобие Его,
По Дарвину же – родственник гиббона
И говорящей птицы какаду...
Нет, не учу я жизни неофитов,
Так, перышком царапаю листок
(не ради достиженья Абсолюта),
Без умысла, без гнева, bona fide!...
И жду, пока в строфе забродит сок...
Вот только винограда иль цикуты?
Диагноз иль вопрос: куда иду?
Я, бывший лирик, ныне – полукиник,
Могу понять, но не могу помочь
Ни сам себе, ни городу и миру...
Луна в окне, как новенький полтинник,
Из-под пера на лист стекает ночь,...
Златые возвращаются кумиры,
Всяк сам идет по собственной золе,...
Сиюминутность подавляет волю,
Ворует время, так что сей не сей –
Не верю я в наш просветленный разум,
Слаб человек, увы, и в этой роли
Он ближе мне, чем сеятель идей,
Нередко прорастающих спецназом
В извечном споре о добре и зле...
...Культуры, лики, письмена, гримасы
Религий, философий и костров,
Реликты правремен и праимперий,
Привычно разделенные на классы
Законами вершков и корешков, -
Участники трагедий и мистерий,
Где Хронос – режиссер и сценарист...
Как тесен им тетрадный, в клетку лист,
Где ты, свои, прокладывая тропы
Среди толпы, и, не копя на гроб,
Не забывай (быть может прав, кто копит),
Что в это время Некто ставит опыт,
Рассматривая каплю в микроскоп.
10-17 июля 1996
