Михаил Басаев
Смотрю на тебя, родная земля,
На раны твои, воспалённые зноем.
Земля, воспитавшая нас,
Ты стала вдруг горем и болью.
Воронок следы, как оспы болезнь,
Покрывают тебя и старят.
Солдаты гибнут в бою,
За землю родную жизнь свою ставят.
Нет! Я хочу оказать
Всем тем, кто видит и слышит:
Нет! Войне не бывать.
Не гибнуть нашим мальчишкам.
1977
